sem sabor

Cigarros e conversas soltas, as unhas acabadas de pintar e no copo a marca do bâton cor de carmim. Sempre as mesmas conversas, o mundo é monótono e a saga repete-se a cada dia, que nos surpreende sempre com as mesmas surpresas. Bom seria voltar a aprender a falar, experimentar novas palavras, recriar novos idiomas. O colchão no chão está perto do aquecedor e o calor é crescente, sempre o mesmo calor, que gela de tanto arder. Cigarros e conversas soltas, as unhas acabadas de pintar, acabadas de roer. Tenho sede. Mas sei. A saga irá repetir-se. Sempre os mesmos rostos ao virar da esquina, e ainda assim tão diferentes a cada dia. Sempre a mesma correria que nos conduz sempre aos mesmos sítios. Sempre a mesma merda. E as pastilhas estão cada vez mais sem sabor.